• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
00:27 

Не знаю, что виновато: вино, приближающаяся сессия или мой скорый отъезд, но я в панике. Я плохо сплю, много и громко смеюсь на встречах с друзьями, очень нервный и в то же время стремлюсь ощущать людей вокруг - садиться ближе, чаще обнимать, шутить шутки, над которыми они будут смеяться как можно дольше и сильнее. Я чувствую себя приближающимся к водовороту, плещусь в этой воде, но понимаю, что это безрезультатно. А инстинкту самосохранения ничего не объяснишь - если сердце заходится в горле, ты никак его не заставишь утихнуть. Скорее бы это прошло. Впрочем, все это логично - период спокойствия и расслабленности сменяется паникой и суетой: встречи, поездки, экзамены, учеба следуют за каникулами, домашними хлопотами и радостью от встречи с близкими. Я только хочу, чтобы следующий период затишья выпал на нужный мне период, чтобы с нужными людьми я был не таким ужасным, как сейчас.

@темы: дело-то житейское

23:11 

"Праздник, который всегда с тобой" Эрнест Хемингуэй

Пожалуй, эту книгу можно назвать праздником.
Она состоит из имен, городов, названий блюд и напитков, улиц Парижа и калейдоскопа лиц.
Мне очень понравился стиль, достаточно легкий и приятный, чтобы расслабиться и погрузиться в атмосферу парижской богемы 20х годов. На самом деле, если вам не интересна эта тема, то вряд ли книга заинтересует, потому что там нет никакой логики, никакой интриги. Просто Хемингуэй, который пьет вино, виски или водку в разных местах с разными людьми и рассказывает, как они познакомились и чем занимались.
Заканчивается она очень внезапно.

А еще меня берет грусть. Потому что он говорит, что они "бедствовали", при этом они жили с женой на съемной квартирке в бедном районе Парижа, каждый день у них была еда, новые книги и он хотя бы чашку кофе мог выпить в кафе. Каждое утро. И каждые несколько месяцев они отправлялись на отдых в Испанию, или куда-нибудь в горы, чтобы покататься на лыжах.
Понимаете, это слишком разные представления о бедности - у русских и у европейцев. Русские бедняки живут в разваливающихся домах, пухнут от голода и страдают от любви. Европейские же сидят в худых квартирках с любимыми людьми и пьют вино, читая хорошие книги.
И это заставляет меня ненавидеть себя за то, что я учусь в России.

@темы: вдохновение, дело-то житейское, книги на лето

23:02 

краткая напоминалка

«– Надо покупать либо одежду, либо картины, – сказала она. – Вот и все. Никто, кроме очень богатых людей, не может позволить себе и то и другое. Не придавайте большого значения одежде, а главное, не гонитесь за модой, покупайте прочные и удобные вещи, и тогда у вас останутся деньги на картины.»
Что ж, не без того, мисс Стайн, но я бы выбирал между одеждой и путешествиями. Или даже едой и путешествиями, как получается пока.
Прихожу к выводу, что лучше быть в хорошем месте с друзьями, чем одному и сытым. Сытость быстро проходит, а одиночество убивает, даже если вокруг тебя вечно кто-то вьется. А друзья всегда найдут для тебя постель, ужин и хорошую историю.

@темы: вдохновение, дело-то житейское, о том, как...

12:24 

О дивный суррогатный новый мир...

С первых страниц эта книга повергла меня в шок: как бы не пытался я отвести свою жизнь подальше от брака и прелести быть родителем, младенцы в пробирках - это уже слишком. Как и негласный запрет на моногамию. Я считаю, что это лишь новая форма несвободы. Потому что если уж оценивать этот аспект, то в "идеальном свободном обществе" человек должен иметь выбор, а не набор необходимостей, которые он не смеет нарушить. Ужасно меня пугает мысль о том, что также это общество формирует людей до мелочей: красивый/урод, умный/кретин, высшая/низшая каста - это все решается, когда на твою баночку наклеят ярлык и станут подливать в нее какие-нибудь гадости для "правильного развития".
А, по сути-то, альфы ничем не лучше эпсилонов - такие же тупые потребители, чего и ждет от них общество, которое их создало.
Еще более-менее интересной кажется идея о том, что каждый в этой системе занимается тем, для чего создан. То есть никто не страдает от того, что не может определиться с призванием или что занимается совсем не тем, чем должен. Никаких сомнений или колебаний, никаких страданий выбора. Не об этом ли мечтают школьники многих поколений.
С другой стороны, наши герои - Бернард и Гельмгольц - ничуть не удовлетворены таким положением вещей. цитата
Поначалу мне казалось, что роман о Бернарде - о человеке, который не вписывается в это общество и старается что-то с этим сделать (к тому же, он ВЛЮБЛЕН, что вообще там противопоказано). Он мне даже нравился какое-то время, но потом обнажилась его мелочность, его трусость, эгоизм (пик - сцена с Дикарем и эпсилонами), и я понял, что Гельмгольц, конечно, более приемлемо действовал. большая цитата о нем
Стоит сказать несколько слов о Главноуправителе. Вот уж чей образ интересен и многосторонен (в отличие, например, от образов девушек, которые и вовсе плоские до невозможного). Он достаточно умен для своего поста, а потому, как и все в этой системе, занимает свое место и выполняет свою функцию.
Немного о Дикаре. Это как бы "центральный образ", так сказать, читатель, которого окунули в гущу событий. Но мне он показался излишне Гамлетом, чтобы действительно вызвать сочувствие, и закончил достаточно предсказуемо, на последних страницах проявив себя то как религиозный фанатик, то как пародия на Робинзона Крузо... В целом, образ получился больше отталкивающим. Как и большинство в романе.
Но это стоило того, чтобы быть увиденным/услышанным/прочтенным, так что я не жалею. В положенном порядке осиливаю теперь "1984" Оруэлла.

@темы: книги на лето

18:03 

Книги и сон - лучшие наркотики. Они изменяют реальность, в которой мы ощущаем себя, легальны (в большинстве своем) и их можно бесплатно достать.

@темы: дело-то житейское, вдохновение

22:08 

Зависть делает нас слепыми не хуже любви или ненависти.

@темы: мозгоебство, дело-то житейское

17:25 

По-моему, вселенная читает мой дневник и думает "АГА! Давай подосрем ему еще и в этом!".
Стипендию урезали. Пары раз в четыре дня. Я сижу один в комнате, играю на флаймере, пишу реферат и плету фенечку.
Один раз, в понедельник, меня вырубило в 10 вечера. И проснулся я в 8 утра. Не знаю, что это было, но надежды, что это станет моим режимом, быстро рассеялись. Вообще не понимаю мой организм, а он не понимает меня.
Выбираюсь раз в день-два, чтобы купить вкусняшек. В основном ем то, что привез из дома.
Вчера случился срывистерикавзрывБАБАХ, когда меня окончательно добили этими "позитивными" новостями, но удалось прийти в себя и вернуться к повседневным заботам.
Работы у меня, кстати, тоже больше нет. Снова замаячила идея продавать фенечки, но я уже не особенно верю в удачу.
Понимаете, насколько мне скучно, если я даже написал это все сюда?...

Впереди два зачета и два экзамена. Все тянется настолько медленно, что я даже нервничаю в таком же режиме - очень. очень. медленно. и тормознуто.

Пожалуйста, пусть зачет 19.02 перенесут. Пожалуйста. Я очень хочу домой. Мне надоела моя бесполезность и одиночество. И нет, когда приедут мои соседки, менее одиноким я не стану.

Меня забросали всякими штуками в ожидании "Отряда самоубийц". Похоже, я даже схожу на него, если не забуду и будут деньги. А то как всегда: то, на что хочу сходить, никогда не смотрю, а то, на что не собирался, смотрю по несколько раз.

@темы: дело-то житейское, мозгоебство

18:11 

Появилась мысль: ездить в С. по мере возможностей и привыкать к нему. Чтобы к тому времени, как мне нужно будет туда уехать, были проблемы только с жильем и работой, а к городу я бы уже хоть немного привык.
Эта мысль мне придает спокойствия, потому что так мне кажется, что я хоть как-то представляю свое будущее.
Только бы и этот план не провалился.

@темы: вдохновение, дело-то житейское

21:00 

Интересно, все ли украинцы имеют такую дилемму - Польша/Россия? Все ли задумываются об этом хоть раз?

@темы: вдохновение, дело-то житейское

19:51 

пожалуйста, пусть она подпишет чертово заявление. пожалуйста.

@темы: дело-то житейское

19:55 


20.04.2013 в 17:03
Пишет Jack Atwood:

Завяли розы сразу все,
И саваном ложится снег.
В тот час, как отдали земле,
Душа стремится вверх.

Я не могу терпеть вранья!
Душа болит, как от огня...
Я буду век хранить тебя,
И отомщу за яд.

Мой мир погиб вместе с тобой,
Хоть я кричу: "Глаза открой" -
Ответа нет... Есть лишь покой.
Мой капитан! Зовет прибой!

И поднимаю я мятеж!
И нет - уже не страшно мне.
Им не разрушить всех надежд!
Мой друг, нас ждут на корабле...

URL записи

@темы: вдохновение, мое творчество

00:15 

Джон, телефон.
ШХ

У тебя он в руках.
ДВ

Я не хочу отвечать.
ШХ

У тебя встреча? Ты как в облаках.
ШХ

Шерлок, отстань, твою мать!
ДВ

Как её звать? И откуда она? Или это Жаннетт?
ШХ

Мы разошлись с нею в прошлый четверг, ты уж не помнишь, нет?
ДВ

Мне с чего помнить?
ШХ

Так из-за тебя. Слал sms-ки с крыш…
ДВ

Сам виноват, что на слово «опасность» ты, бросив всё, бежишь.
ШХ

Ах, это я виноват, что я нужен тебе всегда? Ну хорошо, в следующий раз дома останусь.
ДВ

Нет.
ШХ

Да.
ДВ

Джон, телефон.
ШХ

Так возьми и ответь. Ты же напротив него!
ДВ

Нет, не могу. Мне осталась лишь треть фактов от дела всего. Скучное дело, но мне выбирать нечего в этот раз.
ШХ

Джон, телефон.
ШХ

Сам возьми, твою мать!
ДВ

Ладно.
ШХ

Ага, сейчас.
ШХ

Слушай, какой настырный звонок. Кто это может быть?
ДВ

Мистер «Блещу-от-макушки-до-ног».
ШХ

Майкрофт?
ДВ

Догадлив ты.
ШХ

Засунь свой сарказм в карман своих брюк.
ДВ

А вдруг в Букингемский дворец?
ШХ

Шерлок, ты сволочь.
ДВ

Да явно не друг.
ШХ

Трубку возьми, наконец!
ШХ

Нет уж, не буду, бери её сам, с братом поговори.
ДВ

Джон, начинаю считать по часам. Шесть. Пять. Четыре. Три.
ШХ

Как испугал. Я сказал: не возьму.
ДВ

Ладно. Иди сюда.
ШХ

Шерлок?
ДВ

Серьёзно. Иди, обниму. Майкрофт ведь к нам всегда точно врывается, если с тобой заняты мы.
ШХ

Но…
ДВ

Джон.
ШХ

Ладно, иду. Только знай, Шерлок, ты… ты до чертей смешон! Сколько же можно фигню вытворять, ещё и у всех на виду!
ДВ

Ты так не хочешь меня обнять?
ШХ

Шерлок?
ДВ

Да, Джон?
ШХ

Иду.
ДВ

Нам остаётся чуть-чуть посчитать.
ШХ

Шерлок, а ты и рад.
ДВ

Девять. Восемь. Семь. Шесть. И пять.

– Что ты хотел, а, брат?

@темы: поэтические вечера

00:07 

мешает какой-то особый страх приблизиться к алтарю.
теперь ты во всех моих потолках,
в которые я смотрю.

теперь ты в каждом столичном окне,
мигающем в теле-синхрон. а я как заяц,
в слепом огне,
ревущем со всех сторон.
да нет, мне не страшно от «нет» и «да»,
но воротит от «не знаю».
с погонов луны слетела звезда:
забили в землю как сваю.
вот так и меня забили в меня.
вылезти бы. отдышаться.
ведь я, как пальто на горбу коня.
перестаю вмещаться
во всё, что, наверное, есть во вне.
в страну, в универ, в аккаунт,
в Онегина, в мир и войну на дне,
во дни, что безвестно канут.
в самолёты, что с неба гудят движком,
в авто, что едут, слепя.
во всё. а к тебе я приду пешком.
буду вмещаться в тебя.
_____
ага! — воскликнет лукавый Фрейд, —
посасывая сигару,
как бы вам это.. того.. не во вред,
а то вы и с пылу и с жару.
фаллический символ, однако, ну что ж,
негашенное либидо,
стихи-то о девушке, точно? не врёшь?
а, может, вы батенька, пидор?
я еле расслышал его через все стаканы и умные книги.
он был где-то между музлом в попсе
и газом футбольной лиги,
он злобно глядел на меня сквозь стога
невыкуренной травы.
ведь хуй, это хуй, а нога - нога.
а пидор, батенька,— вы.
с раздолбанной фарой и мятым крылом
по трассе летит автобус.
сижу за его непрозрачным стеклом,
колёса вращают глобус.
я еду к тебе, через взорванный храм,
через огонь-зарю,
через канавы от Божьих ран.
доеду, коль не сгорю.
мешает какой-то особый страх,
улыбки, сказки и сны,
молнии в белых летучих шарах,
пряный ветер весны,
доктор курпатов,
тесть или зять,
цветастое ред-грин-блю.
мешает мне подойти и сказать:

привет. я тебя люблю.

@темы: поэтические вечера

23:31 

1.
право же, братец, не стоит себя казнить – в руках твоих список отправленных на расстрел.
ты все равно ничего бы не смог изменить, хватит с тебя того, что сам уцелел.
завтра с прямою спиной ты придешь на казнь, прессе расскажешь то, что им нужно знать.
я разрешаю – можешь прикрыть глаза, только когда в невинных начнут стрелять.
выглядишь жалко. ты очень красив сейчас. страдания тебе идут, ты белес - как мел.
допей свой коньяк, постарайся поспать хоть час…

это меня ведь отправили на расстрел.

2.
тебя обложили, братец, со всех концов. сколько ты змей в кабинетах своих пригрел?
выпрями спину и - ну-ка! - держи лицо, словно хороший актер при плохой игре.
консульства, слежка, сухость пожатия рук - накрепко вбили в подкорку лжеэтикет.
если же тремор выдал прямой испуг, значит, ты стал негоден в своей игре,
так что не стань. отложи на офшорный счет сотню-другую тысяч - for a rainy day.
да, я все выпил. пожалуй, налей еще. бренди хорош. на поминки купи, окей?
нас обложили, от красного рябь в глазах. ну, улыбнись, ведь хорошие были дни.
маме скажи... хотя, впрочем, я все сказал... ей повезло, что мы у нее одни...
простимся, мой братец. ты неплохой актер, выдержишь все облавы, резню, накал.
выброси свою боль, как ненужный сор. я заигрался и, кажется, все проиграл...
выдохни, будет много еще преград. плечи расправь. если хочешь, то помолись.

и, о последнем прошу тебя, старший брат: когда палачам отдашь ты приказ стрелять -
выпрями спину, но только не отвернись.


3.
дождь бесконечен. хоть небо тебя оплачет.
ты исхудал, и костюм для тебя велик.
воздух тяжел и от влаги почти прозрачен,
ветер восточный тебя унесет, мой мальчик,
он унесет тебя в лучший и вечный мир.

где и когда потерял ты свою удачу?
я обещал до конца за тобой смотреть,
видно, мои обещания немного значат.
ты так спокоен, стоек, почти утрачен...
сжимаю в кармане пачку твоих сигарет.

ветер. колотит. теперь уже не согреться.
выстоим. выстою. боже, вас ставят в ряд...
щеки твои краснеют совсем как в детстве,
губы кривятся, ты гордо встаешь на место -
на поистертый, но столь символичный крестик.
стреляют! ты падаешь, делая шаг назад...

где-то в груди застучит невеселым скерцо,
острая боль пеленой застилает взгляд.
я говорил - твоя смерть разобьет мне сердце...
так и случилось,
глупый мой младший брат.

(с.) Эстет Тобиасович

@темы: поэтические вечера

23:16 

Меняю города, как презервативы:
Говорят, Москва не резиновая.
От дефлорации до рецидива
Бутылка портвейна, пинта пива и
Что-то ещё... Не помню.
Не имею ни семьи, ни дома,
Мотаюсь по впискам и разным женщинам,
А на деле тот ещё деревенщина
С комплексом величая и манией неполноценности -
Вот он, герой современности!

И если дом там, где зарядка от телефона,
У меня всё с собой - у меня нет дома.

@темы: поэтические вечера

23:12 

Кафельный пол, на стенах трещины,
водопроводная грязь.
Я бы любил тебя, даже если бы
ты
не родилась.

Даже если бы
ты появилась на свет
мужчиной,
чудовищем,
дьяволом,
деревом,
птицей,
одной из комет,
стрелой,
отчаяньем,
яростью,
стихией, что прячет в недрах Земля -
я бы любил тебя.

Даже если бы
ты не была
моей,
а была
подневольной,
чьей-то женой,
подарившей ему дочерей,
сыновей.
Обезумевшей,
слабой,
смертельно больной,
собиравшей в ладони искры огня -
я бы любил тебя.

Даже если бы ты создана,
ветром,
пеплом,
порохом,
бурей в пустыне,
островом,
океаном,
планетой,
городом,
той, никогда не любившей меня -
я бы любил тебя.

Кафельный пол, на стенах трещины,
тусклый, мигающий свет.

Я буду любить тебя, даже если

даже если
тебя
нет.

Джио Россо

@темы: поэтические вечера

22:42 

здравствуй, здравствуй, а я жива, пообедаем в выходной?

в это время [теперь - зима] этот Лондон, увы, не мой, мне укрыться бы от него, от зимы и грозящих бед. ты меня не прогонишь вон, если я вдруг приду к тебе?
я пришла бы вернуть пальто, а осталась бы навсегда. я всё думаю лишь о том, как бы ты мне ответил 'да' на вопрос неизменный мой - смс-кой тебе пишу: 'пообедаем в выходной?'
но ответом мне белый шум.

я ведь знаю, конечно, что ты раскусишь мой главный шифр.
острый ум и твоё пальто - как же дьявольски хороши.

я приеду в твой странный дом, 'Бейкер стрит' и 'два-два-один', в голове у меня одно - ты не ждешь меня впереди.

я пишу тебе письма - зря.
но в последнем:
'прощай (тире) ты всё знаешь и без меня
i am [sher]locked'

твоя
ирен.

© твой пропуск в иные миры

@темы: поэтические вечера

18:30 

Бадьян, лаванда, имбирь и мята, настой крапивы – так пахнут осень, полночный замок и мой сюртук. Набрался виски [добавив после пол пинты пива]. Внутри меня по горячим венам струится ртуть. Полынь, рябина, листок герани, аир и угорь. Не нужно думать. Котёл и время. Луна и хмель. Ладонь испачкана чем-то черным [возможно, уголь?]. Плевать, ведь завтра мои манжеты измажет мел. Бадьян, лаванда, полынь, герань, аконит и мята. Какой он? Добрый? В очках? Заносчив? Улыбчив? Груб. Не помогают уже ни зелья, ни сны, ни мантры – мешает запах, тяжёлый запах любви у губ. Бадьян, лаванда, имбирь… к чертям бы! Наступит утро. Проснется день, оглянется вечер, придет экспресс. Мне все равно, что шальная память щекочет ухо, ведь остается отбыть последний учебный рейс.

**

Огонь, котлы, первогодки. Мрак!.. Отыграло лето. Уроки [лекции или практики], тёмный класс. Мне так хотелось сегодня утром проснуться ветром, но я зачем-то ловлю надежды зелёных глаз. Шумели реки волшебной школы: «Приехал Поттер. Тот самый Поттер. Ты видишь лоб его, видишь шрам?». Вокруг него сгруппировалась своя когорта [но взгляд мой точен – он, верно, выскочка и болван]. О, милый Альбус, ты ждал, что я отнесусь с любовью, что у меня затянулись раны – теперь рубцы [и то, что дети не платят сердцем, душой и болью за то, что делали в прошлой памяти их отцы].
Быть может, прав. Но душа мальчишки – не мне забота.
Я протыкаю пером случайно фамильный список.
Глаза в глаза. Как они знакомы.

– О. Гарри Поттер, – почти что шёпотом. – Наша новая
знаменитость.

@темы: поэтические вечера

18:25 

Пора уже привыкнуть, что если людей, кроме меня, в комнате двое, то они обязательно когда-нибудь будут против меня.

@темы: дело-то житейское, мозгоебство

23:42 

(с)

За поворотом - солнечные блики.
Веранду топит легкой дымкой май.
Ступени, берег, чаек белых крики.
Как хочется услышать вдруг: "Встречай"

Не обернуться. Только дрогнут руки.
Узнать улыбку. Даже по шагам.
Песок и ветер скрадывают звуки.
- Я жду тебя, - прошепчет эхо. - Там.

Не удержать себя и обернуться.
Песок, веранда, блики. Никого.
А может к черту? Может быть проснуться
И разломать остатки своего

Пустого мира. Где так мало света.
Да что там Солнце? Я ведь не о том.
Коллеги. Да. Украдкой, без ответа
Ловить улыбки, взгляды. И потом

Хранить в себе. Как в сейфе. Но надежней.
И доставать лишь тут. Где вечный май.
А там - все строже, четче, осторожней.
Но здесь! Ох, черт, как хочется "Встречай"!..

- Ты засиделся. Что, все очень плохо?
Глаза смеются, тлеет огонек.
- Тут кофе, в общем... - тонкий дым из вдоха.
Веселость лишняя. Нервозности намек.

- Ты только знаешь, не убей с порога.
Нас в ресторане столик нынче ждет.
Ну что, my darling? Зонтик и в дорогу?
/Смущение? А ведь ему идет./

Все звуки в горле умерли. Да что же?..
Простой кивок. И радостный прищур.
- Я жду в такси, - дыханием по коже.
Да нет, не может... бред ведь, сон и сюр.

Нагретый пластик. Матовые грани.
Привычный вес вновь пойман на лету.
Гудок такси. Входящий на экране.
Так горячо... и в трубку: "Да, иду."

@темы: поэтические вечера

Обитель безумца

главная