Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
23:02 

краткая напоминалка

«– Надо покупать либо одежду, либо картины, – сказала она. – Вот и все. Никто, кроме очень богатых людей, не может позволить себе и то и другое. Не придавайте большого значения одежде, а главное, не гонитесь за модой, покупайте прочные и удобные вещи, и тогда у вас останутся деньги на картины.»
Что ж, не без того, мисс Стайн, но я бы выбирал между одеждой и путешествиями. Или даже едой и путешествиями, как получается пока.
Прихожу к выводу, что лучше быть в хорошем месте с друзьями, чем одному и сытым. Сытость быстро проходит, а одиночество убивает, даже если вокруг тебя вечно кто-то вьется. А друзья всегда найдут для тебя постель, ужин и хорошую историю.

@темы: вдохновение, дело-то житейское, о том, как...

12:24 

О дивный суррогатный новый мир...

С первых страниц эта книга повергла меня в шок: как бы не пытался я отвести свою жизнь подальше от брака и прелести быть родителем, младенцы в пробирках - это уже слишком. Как и негласный запрет на моногамию. Я считаю, что это лишь новая форма несвободы. Потому что если уж оценивать этот аспект, то в "идеальном свободном обществе" человек должен иметь выбор, а не набор необходимостей, которые он не смеет нарушить. Ужасно меня пугает мысль о том, что также это общество формирует людей до мелочей: красивый/урод, умный/кретин, высшая/низшая каста - это все решается, когда на твою баночку наклеят ярлык и станут подливать в нее какие-нибудь гадости для "правильного развития".
А, по сути-то, альфы ничем не лучше эпсилонов - такие же тупые потребители, чего и ждет от них общество, которое их создало.
Еще более-менее интересной кажется идея о том, что каждый в этой системе занимается тем, для чего создан. То есть никто не страдает от того, что не может определиться с призванием или что занимается совсем не тем, чем должен. Никаких сомнений или колебаний, никаких страданий выбора. Не об этом ли мечтают школьники многих поколений.
С другой стороны, наши герои - Бернард и Гельмгольц - ничуть не удовлетворены таким положением вещей. цитата
Поначалу мне казалось, что роман о Бернарде - о человеке, который не вписывается в это общество и старается что-то с этим сделать (к тому же, он ВЛЮБЛЕН, что вообще там противопоказано). Он мне даже нравился какое-то время, но потом обнажилась его мелочность, его трусость, эгоизм (пик - сцена с Дикарем и эпсилонами), и я понял, что Гельмгольц, конечно, более приемлемо действовал. большая цитата о нем
Стоит сказать несколько слов о Главноуправителе. Вот уж чей образ интересен и многосторонен (в отличие, например, от образов девушек, которые и вовсе плоские до невозможного). Он достаточно умен для своего поста, а потому, как и все в этой системе, занимает свое место и выполняет свою функцию.
Немного о Дикаре. Это как бы "центральный образ", так сказать, читатель, которого окунули в гущу событий. Но мне он показался излишне Гамлетом, чтобы действительно вызвать сочувствие, и закончил достаточно предсказуемо, на последних страницах проявив себя то как религиозный фанатик, то как пародия на Робинзона Крузо... В целом, образ получился больше отталкивающим. Как и большинство в романе.
Но это стоило того, чтобы быть увиденным/услышанным/прочтенным, так что я не жалею. В положенном порядке осиливаю теперь "1984" Оруэлла.

@темы: книги на лето

18:03 

Книги и сон - лучшие наркотики. Они изменяют реальность, в которой мы ощущаем себя, легальны (в большинстве своем) и их можно бесплатно достать.

@темы: дело-то житейское, вдохновение

22:08 

Зависть делает нас слепыми не хуже любви или ненависти.

@темы: мозгоебство, дело-то житейское

17:25 

По-моему, вселенная читает мой дневник и думает "АГА! Давай подосрем ему еще и в этом!".
Стипендию урезали. Пары раз в четыре дня. Я сижу один в комнате, играю на флаймере, пишу реферат и плету фенечку.
Один раз, в понедельник, меня вырубило в 10 вечера. И проснулся я в 8 утра. Не знаю, что это было, но надежды, что это станет моим режимом, быстро рассеялись. Вообще не понимаю мой организм, а он не понимает меня.
Выбираюсь раз в день-два, чтобы купить вкусняшек. В основном ем то, что привез из дома.
Вчера случился срывистерикавзрывБАБАХ, когда меня окончательно добили этими "позитивными" новостями, но удалось прийти в себя и вернуться к повседневным заботам.
Работы у меня, кстати, тоже больше нет. Снова замаячила идея продавать фенечки, но я уже не особенно верю в удачу.
Понимаете, насколько мне скучно, если я даже написал это все сюда?...

Впереди два зачета и два экзамена. Все тянется настолько медленно, что я даже нервничаю в таком же режиме - очень. очень. медленно. и тормознуто.

Пожалуйста, пусть зачет 19.02 перенесут. Пожалуйста. Я очень хочу домой. Мне надоела моя бесполезность и одиночество. И нет, когда приедут мои соседки, менее одиноким я не стану.

Меня забросали всякими штуками в ожидании "Отряда самоубийц". Похоже, я даже схожу на него, если не забуду и будут деньги. А то как всегда: то, на что хочу сходить, никогда не смотрю, а то, на что не собирался, смотрю по несколько раз.

@темы: дело-то житейское, мозгоебство

18:11 

Появилась мысль: ездить в С. по мере возможностей и привыкать к нему. Чтобы к тому времени, как мне нужно будет туда уехать, были проблемы только с жильем и работой, а к городу я бы уже хоть немного привык.
Эта мысль мне придает спокойствия, потому что так мне кажется, что я хоть как-то представляю свое будущее.
Только бы и этот план не провалился.

@темы: вдохновение, дело-то житейское

21:00 

Интересно, все ли украинцы имеют такую дилемму - Польша/Россия? Все ли задумываются об этом хоть раз?

@темы: вдохновение, дело-то житейское

19:51 

пожалуйста, пусть она подпишет чертово заявление. пожалуйста.

@темы: дело-то житейское

19:55 


20.04.2013 в 17:03
Пишет Jack Atwood:

Завяли розы сразу все,
И саваном ложится снег.
В тот час, как отдали земле,
Душа стремится вверх.

Я не могу терпеть вранья!
Душа болит, как от огня...
Я буду век хранить тебя,
И отомщу за яд.

Мой мир погиб вместе с тобой,
Хоть я кричу: "Глаза открой" -
Ответа нет... Есть лишь покой.
Мой капитан! Зовет прибой!

И поднимаю я мятеж!
И нет - уже не страшно мне.
Им не разрушить всех надежд!
Мой друг, нас ждут на корабле...

URL записи

@темы: вдохновение, мое творчество

00:15 

Джон, телефон.
ШХ

У тебя он в руках.
ДВ

Я не хочу отвечать.
ШХ

У тебя встреча? Ты как в облаках.
ШХ

Шерлок, отстань, твою мать!
ДВ

Как её звать? И откуда она? Или это Жаннетт?
ШХ

Мы разошлись с нею в прошлый четверг, ты уж не помнишь, нет?
ДВ

Мне с чего помнить?
ШХ

Так из-за тебя. Слал sms-ки с крыш…
ДВ

Сам виноват, что на слово «опасность» ты, бросив всё, бежишь.
ШХ

Ах, это я виноват, что я нужен тебе всегда? Ну хорошо, в следующий раз дома останусь.
ДВ

Нет.
ШХ

Да.
ДВ

Джон, телефон.
ШХ

Так возьми и ответь. Ты же напротив него!
ДВ

Нет, не могу. Мне осталась лишь треть фактов от дела всего. Скучное дело, но мне выбирать нечего в этот раз.
ШХ

Джон, телефон.
ШХ

Сам возьми, твою мать!
ДВ

Ладно.
ШХ

Ага, сейчас.
ШХ

Слушай, какой настырный звонок. Кто это может быть?
ДВ

Мистер «Блещу-от-макушки-до-ног».
ШХ

Майкрофт?
ДВ

Догадлив ты.
ШХ

Засунь свой сарказм в карман своих брюк.
ДВ

А вдруг в Букингемский дворец?
ШХ

Шерлок, ты сволочь.
ДВ

Да явно не друг.
ШХ

Трубку возьми, наконец!
ШХ

Нет уж, не буду, бери её сам, с братом поговори.
ДВ

Джон, начинаю считать по часам. Шесть. Пять. Четыре. Три.
ШХ

Как испугал. Я сказал: не возьму.
ДВ

Ладно. Иди сюда.
ШХ

Шерлок?
ДВ

Серьёзно. Иди, обниму. Майкрофт ведь к нам всегда точно врывается, если с тобой заняты мы.
ШХ

Но…
ДВ

Джон.
ШХ

Ладно, иду. Только знай, Шерлок, ты… ты до чертей смешон! Сколько же можно фигню вытворять, ещё и у всех на виду!
ДВ

Ты так не хочешь меня обнять?
ШХ

Шерлок?
ДВ

Да, Джон?
ШХ

Иду.
ДВ

Нам остаётся чуть-чуть посчитать.
ШХ

Шерлок, а ты и рад.
ДВ

Девять. Восемь. Семь. Шесть. И пять.

– Что ты хотел, а, брат?

@темы: поэтические вечера

00:07 

мешает какой-то особый страх приблизиться к алтарю.
теперь ты во всех моих потолках,
в которые я смотрю.

теперь ты в каждом столичном окне,
мигающем в теле-синхрон. а я как заяц,
в слепом огне,
ревущем со всех сторон.
да нет, мне не страшно от «нет» и «да»,
но воротит от «не знаю».
с погонов луны слетела звезда:
забили в землю как сваю.
вот так и меня забили в меня.
вылезти бы. отдышаться.
ведь я, как пальто на горбу коня.
перестаю вмещаться
во всё, что, наверное, есть во вне.
в страну, в универ, в аккаунт,
в Онегина, в мир и войну на дне,
во дни, что безвестно канут.
в самолёты, что с неба гудят движком,
в авто, что едут, слепя.
во всё. а к тебе я приду пешком.
буду вмещаться в тебя.
_____
ага! — воскликнет лукавый Фрейд, —
посасывая сигару,
как бы вам это.. того.. не во вред,
а то вы и с пылу и с жару.
фаллический символ, однако, ну что ж,
негашенное либидо,
стихи-то о девушке, точно? не врёшь?
а, может, вы батенька, пидор?
я еле расслышал его через все стаканы и умные книги.
он был где-то между музлом в попсе
и газом футбольной лиги,
он злобно глядел на меня сквозь стога
невыкуренной травы.
ведь хуй, это хуй, а нога - нога.
а пидор, батенька,— вы.
с раздолбанной фарой и мятым крылом
по трассе летит автобус.
сижу за его непрозрачным стеклом,
колёса вращают глобус.
я еду к тебе, через взорванный храм,
через огонь-зарю,
через канавы от Божьих ран.
доеду, коль не сгорю.
мешает какой-то особый страх,
улыбки, сказки и сны,
молнии в белых летучих шарах,
пряный ветер весны,
доктор курпатов,
тесть или зять,
цветастое ред-грин-блю.
мешает мне подойти и сказать:

привет. я тебя люблю.

@темы: поэтические вечера

23:31 

1.
право же, братец, не стоит себя казнить – в руках твоих список отправленных на расстрел.
ты все равно ничего бы не смог изменить, хватит с тебя того, что сам уцелел.
завтра с прямою спиной ты придешь на казнь, прессе расскажешь то, что им нужно знать.
я разрешаю – можешь прикрыть глаза, только когда в невинных начнут стрелять.
выглядишь жалко. ты очень красив сейчас. страдания тебе идут, ты белес - как мел.
допей свой коньяк, постарайся поспать хоть час…

это меня ведь отправили на расстрел.

2.
тебя обложили, братец, со всех концов. сколько ты змей в кабинетах своих пригрел?
выпрями спину и - ну-ка! - держи лицо, словно хороший актер при плохой игре.
консульства, слежка, сухость пожатия рук - накрепко вбили в подкорку лжеэтикет.
если же тремор выдал прямой испуг, значит, ты стал негоден в своей игре,
так что не стань. отложи на офшорный счет сотню-другую тысяч - for a rainy day.
да, я все выпил. пожалуй, налей еще. бренди хорош. на поминки купи, окей?
нас обложили, от красного рябь в глазах. ну, улыбнись, ведь хорошие были дни.
маме скажи... хотя, впрочем, я все сказал... ей повезло, что мы у нее одни...
простимся, мой братец. ты неплохой актер, выдержишь все облавы, резню, накал.
выброси свою боль, как ненужный сор. я заигрался и, кажется, все проиграл...
выдохни, будет много еще преград. плечи расправь. если хочешь, то помолись.

и, о последнем прошу тебя, старший брат: когда палачам отдашь ты приказ стрелять -
выпрями спину, но только не отвернись.


3.
дождь бесконечен. хоть небо тебя оплачет.
ты исхудал, и костюм для тебя велик.
воздух тяжел и от влаги почти прозрачен,
ветер восточный тебя унесет, мой мальчик,
он унесет тебя в лучший и вечный мир.

где и когда потерял ты свою удачу?
я обещал до конца за тобой смотреть,
видно, мои обещания немного значат.
ты так спокоен, стоек, почти утрачен...
сжимаю в кармане пачку твоих сигарет.

ветер. колотит. теперь уже не согреться.
выстоим. выстою. боже, вас ставят в ряд...
щеки твои краснеют совсем как в детстве,
губы кривятся, ты гордо встаешь на место -
на поистертый, но столь символичный крестик.
стреляют! ты падаешь, делая шаг назад...

где-то в груди застучит невеселым скерцо,
острая боль пеленой застилает взгляд.
я говорил - твоя смерть разобьет мне сердце...
так и случилось,
глупый мой младший брат.

(с.) Эстет Тобиасович

@темы: поэтические вечера

23:16 

Меняю города, как презервативы:
Говорят, Москва не резиновая.
От дефлорации до рецидива
Бутылка портвейна, пинта пива и
Что-то ещё... Не помню.
Не имею ни семьи, ни дома,
Мотаюсь по впискам и разным женщинам,
А на деле тот ещё деревенщина
С комплексом величая и манией неполноценности -
Вот он, герой современности!

И если дом там, где зарядка от телефона,
У меня всё с собой - у меня нет дома.

@темы: поэтические вечера

23:12 

Кафельный пол, на стенах трещины,
водопроводная грязь.
Я бы любил тебя, даже если бы
ты
не родилась.

Даже если бы
ты появилась на свет
мужчиной,
чудовищем,
дьяволом,
деревом,
птицей,
одной из комет,
стрелой,
отчаяньем,
яростью,
стихией, что прячет в недрах Земля -
я бы любил тебя.

Даже если бы
ты не была
моей,
а была
подневольной,
чьей-то женой,
подарившей ему дочерей,
сыновей.
Обезумевшей,
слабой,
смертельно больной,
собиравшей в ладони искры огня -
я бы любил тебя.

Даже если бы ты создана,
ветром,
пеплом,
порохом,
бурей в пустыне,
островом,
океаном,
планетой,
городом,
той, никогда не любившей меня -
я бы любил тебя.

Кафельный пол, на стенах трещины,
тусклый, мигающий свет.

Я буду любить тебя, даже если

даже если
тебя
нет.

Джио Россо

@темы: поэтические вечера

22:42 

здравствуй, здравствуй, а я жива, пообедаем в выходной?

в это время [теперь - зима] этот Лондон, увы, не мой, мне укрыться бы от него, от зимы и грозящих бед. ты меня не прогонишь вон, если я вдруг приду к тебе?
я пришла бы вернуть пальто, а осталась бы навсегда. я всё думаю лишь о том, как бы ты мне ответил 'да' на вопрос неизменный мой - смс-кой тебе пишу: 'пообедаем в выходной?'
но ответом мне белый шум.

я ведь знаю, конечно, что ты раскусишь мой главный шифр.
острый ум и твоё пальто - как же дьявольски хороши.

я приеду в твой странный дом, 'Бейкер стрит' и 'два-два-один', в голове у меня одно - ты не ждешь меня впереди.

я пишу тебе письма - зря.
но в последнем:
'прощай (тире) ты всё знаешь и без меня
i am [sher]locked'

твоя
ирен.

© твой пропуск в иные миры

@темы: поэтические вечера

18:30 

Бадьян, лаванда, имбирь и мята, настой крапивы – так пахнут осень, полночный замок и мой сюртук. Набрался виски [добавив после пол пинты пива]. Внутри меня по горячим венам струится ртуть. Полынь, рябина, листок герани, аир и угорь. Не нужно думать. Котёл и время. Луна и хмель. Ладонь испачкана чем-то черным [возможно, уголь?]. Плевать, ведь завтра мои манжеты измажет мел. Бадьян, лаванда, полынь, герань, аконит и мята. Какой он? Добрый? В очках? Заносчив? Улыбчив? Груб. Не помогают уже ни зелья, ни сны, ни мантры – мешает запах, тяжёлый запах любви у губ. Бадьян, лаванда, имбирь… к чертям бы! Наступит утро. Проснется день, оглянется вечер, придет экспресс. Мне все равно, что шальная память щекочет ухо, ведь остается отбыть последний учебный рейс.

**

Огонь, котлы, первогодки. Мрак!.. Отыграло лето. Уроки [лекции или практики], тёмный класс. Мне так хотелось сегодня утром проснуться ветром, но я зачем-то ловлю надежды зелёных глаз. Шумели реки волшебной школы: «Приехал Поттер. Тот самый Поттер. Ты видишь лоб его, видишь шрам?». Вокруг него сгруппировалась своя когорта [но взгляд мой точен – он, верно, выскочка и болван]. О, милый Альбус, ты ждал, что я отнесусь с любовью, что у меня затянулись раны – теперь рубцы [и то, что дети не платят сердцем, душой и болью за то, что делали в прошлой памяти их отцы].
Быть может, прав. Но душа мальчишки – не мне забота.
Я протыкаю пером случайно фамильный список.
Глаза в глаза. Как они знакомы.

– О. Гарри Поттер, – почти что шёпотом. – Наша новая
знаменитость.

@темы: поэтические вечера

18:25 

Пора уже привыкнуть, что если людей, кроме меня, в комнате двое, то они обязательно когда-нибудь будут против меня.

@темы: дело-то житейское, мозгоебство

23:42 

(с)

За поворотом - солнечные блики.
Веранду топит легкой дымкой май.
Ступени, берег, чаек белых крики.
Как хочется услышать вдруг: "Встречай"

Не обернуться. Только дрогнут руки.
Узнать улыбку. Даже по шагам.
Песок и ветер скрадывают звуки.
- Я жду тебя, - прошепчет эхо. - Там.

Не удержать себя и обернуться.
Песок, веранда, блики. Никого.
А может к черту? Может быть проснуться
И разломать остатки своего

Пустого мира. Где так мало света.
Да что там Солнце? Я ведь не о том.
Коллеги. Да. Украдкой, без ответа
Ловить улыбки, взгляды. И потом

Хранить в себе. Как в сейфе. Но надежней.
И доставать лишь тут. Где вечный май.
А там - все строже, четче, осторожней.
Но здесь! Ох, черт, как хочется "Встречай"!..

- Ты засиделся. Что, все очень плохо?
Глаза смеются, тлеет огонек.
- Тут кофе, в общем... - тонкий дым из вдоха.
Веселость лишняя. Нервозности намек.

- Ты только знаешь, не убей с порога.
Нас в ресторане столик нынче ждет.
Ну что, my darling? Зонтик и в дорогу?
/Смущение? А ведь ему идет./

Все звуки в горле умерли. Да что же?..
Простой кивок. И радостный прищур.
- Я жду в такси, - дыханием по коже.
Да нет, не может... бред ведь, сон и сюр.

Нагретый пластик. Матовые грани.
Привычный вес вновь пойман на лету.
Гудок такси. Входящий на экране.
Так горячо... и в трубку: "Да, иду."

@темы: поэтические вечера

23:01 

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз — вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс — то есть почти что старый. Шорты с футболкой — простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара — листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька — он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче — ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге — и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя — с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. «Двадцать один», — бормочу сквозь сон. «Сорок», — смеется время. Сорок — и первая седина, сорок один — в больницу. Двадцать один — я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь — на десятом. Десять — кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь — на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...
Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

@темы: поэтические вечера

18:44 

02.11.2015 в 20:25
Пишет чайная роза:

Эй, ребят, слышали шутку? Заходит как-то параноидальный шизофреник в ЗФБ...



URL записи

Обитель безумца

главная